LA CINTA
LUCYNA ADAMCZYK | AVOSETTE

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Me enamoré ayer a las tres y veinte.

La gente se acuesta con otra gente, no es nada del otro mundo. Desvestirse frente a alguien, acostarse con alguien, debajo de alguien o al lado de alguien no es gran cosa.

La aventura viene después. Cuando te despojas de tu piel y tus músculos frente a alguien y ven tu punto débil, esa pequeña lámpara que brilla en tu interior, una antorcha a la altura del plexo solar, tu kriptonita, y la recogerán con sus dedos, cuidadosamente, como una perla, y harán algo estúpido con ella, se la meterán en la boca, se la tragarán, la lanzarán, la perderán. Y luego, mucho después, te quedarás solo, con un agujero como de bala, un agujero en el que puedes introducir mucho, muchísimo, montones de otros cuerpos, sustancias y voces, pero no lo llenarás, no lo cerrarás, no lo cementarás.

Me enamoré por primera vez en mi vida.

Nunca me enamoro. Mi relación con mi exmujer surgió lentamente de un montón de basura: CDs prestados, botellas de cerveza, entradas de conciertos, momentos, una red de interacciones mutuas entre un grupo de personas con intereses similares. No hubo iluminación ni golpe, más bien una rendición pasiva por necesidad.

Me enamoré.

La iluminación llegó y me tocó en forma de un día de verano desaliñado, una malignidad suave y embarrada, ojos del color del plástico de supermercado. Como la sensación de desempacar la cinta de In Utero que compraste con tu hucha rota.

Me enamoré.

Ven, te besaré donde terminas y comienzas. Ven, te besaré en la frente, en el ombligo, en la rodilla, en el alma. Ven, te besaré en el corazón.

Para los buenos días.

Para las buenas noches.

Para siempre.

Para nunca.

Para ahora.

La imagen del video comienza a fallar, ella se ríe, y de repente el cielo explota en rosa. La cinta comienza a derretirse.